Tout disparaît petit à petit. Tout s’en va, et tout s’en ira encore, pour toujours. Tout s’en va déjà, sans jamais qu’on ne s’en rende compte. La vie nous fait avancer. On continue de déambuler dans les grands couloirs de l’existence sans s’emparer des changements qui l’ornent, puis plus tard on regarde des années en arrière en se demandant comment on a pu vivre comme ça.

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Le vacarme. Ambulant, toujours présent, d’où qu’on vienne, où qu’on aille. A la campagne, à la ville, chez soi ou en dehors, au travail, au parc. Le vacarme. Le bruit. Parfois trop, parfois oublié, mais toujours. Le vacarme. Souvent distrayant, parfois malgré soi. Et même quand on le provoque, le vacarme. Pour s’échapper des pensées, pour éviter ses réflexions, pour trouver quelque chose à faire, pour s’occuper avant de s’occuper. Le vacarme.

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Ils n’avaient rien. Personne à qui s’attacher, personne ne s’y attachait. Le monde réel n’était qu’une conception abstraite écartée de leur propre réalité et de leur propre monde. Pourtant ils étaient bien là, comme à deux endroits à la fois, dans leurs pensées et à la vue de tous. Comme partout et nul part. Rien dans l’un, rien dans l’autre, juste là, par défaut, par ce qu’il le fallait, c’était comme ca. S’ils avaient eu le choix ils ne seraient pas, ou dans l’autre du moins.

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